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塞外的风，是带着刀子的。
即便是盛夏，这股从西伯利亚高原长驱直下的烈风，也带着一种刺骨的寒意。它卷着黄沙，像一头无形的饿狼，日夜不停地舔舐着大明北伐大军的营帐。风声呜咽，如泣如诉，仿佛在为这片古战场上无数消逝的英魂而悲鸣。
然而，此刻中军大帐内的凝重，却比帐外的风沙更加令人窒息。
空气仿佛被冻结成了琥珀，将帐内所有人的表情、动作，乃至每一次呼吸，都凝固在了这令人心悸的瞬间。帐内的角落里，一尊兽首铜炉正燃着上好的安息香，那本该宁神静气的香气，此刻却混杂着浓重的草药味、汗味，以及一丝若有若无、却令人心惊胆战的血腥气，形成一种古怪而压抑的混合气味，沉甸甸地压在每个人的心头。
这一切的根源，都来自于那张铺着虎皮、平日里威严无比的行军床上。
大明第一战神，开平王常遇春，已经整整两天两夜没有睁开他那双鹰隼般锐利的眼睛了。
他就那么静静地躺着，仿佛一尊失去了灵魂的雕像。往日里那张被风霜与战火雕刻得棱角分明的脸庞，此刻却呈现出一种病态的潮红，像被烈火灼烧过的烙铁。他的嘴唇干裂起皮，紧紧地抿着，似乎在与某种看不见的巨大痛苦做着最后的抗争。额头上，豆大的汗珠不断渗出，浸湿了垫在头上的锦帕，又很快被高热蒸干，只留下一片黏腻的湿痕。
他的呼吸，是这死寂空间里唯一鲜活的声音。时而急促如破旧的风箱，每一次起伏都牵动着胸腔里沉闷的回响；时而又微弱得几乎不可闻，仿佛下一秒就会彻底停歇。在这急促与微弱的交替之间，是生命在与死神的角力场上，艰难地拉锯。
“王老爹，您再给瞧瞧吧，将军这烧……怎么还没退下去？”
一个粗哑的声音打破了沉寂。说话的是常遇春的亲兵统领张忠，这个身高八尺、在战场上能徒手撕裂敌人的壮汉，此刻却像一只迷途的羔羊，双眼布满血丝，脸上写满了无助与惶恐。他死死地盯着那个正为常遇春施针的白发老者，眼神里充满了乞求。
被称作王老爹的，是随军军医中资历最老的王怀仁。他年过花甲，从军三十载，见过的伤兵比张忠吃过的盐还多，一双干枯的手，曾从阎王手里抢回过无数条性命。可现在，这双稳如磐石的手，却在微微颤抖。
他已经两天两夜没有合眼了，花白的头发又白了几分，眼窝深陷下去，颧骨高高凸起，整个人仿佛被抽走了精气神。他刚刚为常遇春施完针，银针在主帅的百会、神庭、内关等几个大穴上停留了足足一炷香的功夫，但那骇人的热度，却丝毫没有减退的迹象。
王老爹缓缓收回银针，用布巾仔细擦拭干净，动作一丝不苟，仿佛在进行某种庄严的仪式。他站起身，浑浊的老眼望向张忠，嘴唇翕动了几下，最终只是疲惫地摆了摆手。
“张忠，你……跟我出来一下。”
他的声音沙哑得像是两块砂纸在摩擦。
张忠的心猛地一沉，像被一只无形的大手攥住，几乎无法呼吸。他知道，王老爹的这个举动，意味着什么。在军中，大夫若有不好的消息，从不当着病人的面说，这是规矩，也是一种残酷的温柔。
他跟在王老爹身后，脚步虚浮，每一步都像是踩在棉花上。两人走出大帐，午后的阳光刺得他眼睛生疼，却驱不散心底那股蔓延的寒意。他们走到一处无人角落，王老爹停下脚步，背对着张忠，久久没有说话。
“王老爹，您……您直说吧，我张忠受得住。”张忠深吸一口气，强迫自己镇定下来，声音却还是不受控制地发颤。
王老爹缓缓转过身，浑浊的眼眶里泛起一层水光。他看着张忠，这位在战场上连眼睛都不眨一下的铁血汉子，此刻却像一棵被狂风暴雨摧残的小树，摇摇欲坠。
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