说完这两个字，他像是耗尽了全身的力气。
紧绷的身体骤然松懈下来，他不再强撑着半坐，而是缓缓地、彻底地躺倒回那片斑驳的树荫草地上，闭上沉重的双眼。他深深地吸了一口气，鼻腔里充盈着青草被阳光晒出的微苦气息，以及……隐隐约约、如同幽灵般萦绕不散的，苏晴留下的那股淡淡的茉莉花香。
就在这一刻。
那些沉重的、如影随形的画面——家中永远昏暗的灯光、父亲佝偻沉默的背影、母亲被病痛折磨得蜡黄的脸颊、还有那堆仿佛永远也还不完、像山一样压得人喘不过气的药费账单——它们像是被一只无形的大手，猛地从他脑海中粗暴地抹去。
取而代之的，是一个疯狂滋长的、带着甜腻香气的幻想：
他开始幻想自己也是苏晴那样的人。幻想自己也能轻松地应对生活里的一切，不必为了一件新衣服、一双新鞋子而反复掂量、瞻前顾后、卑微乞求。幻想自己也能拥有那样干净无瑕的笑容，那样熨帖合身的校服，那样轻松说出“举手之劳”的底气。幻想自己也能行走在阳光之下，周身闪耀着不被生活磨损的光泽……
这幻想如同海市蜃楼，短暂却极致诱人。他沉溺其中，仿佛溺水者抓住了一根浮木，明知虚幻，却贪婪地呼吸着那片刻的、虚假的解脱。阳光透过树叶的缝隙，在他紧闭的眼睑上投下晃动的光斑，温暖得近乎慈悲。
2001年八月下旬，盛夏的余威在城市上空肆意蒸腾，像一块巨大的、烧红的铁板闷头盖下来。逼仄的工棚里，唯一一台老式吊扇在头顶吱呀吱呀地转动，扇叶搅动着凝滞燥热的空气，吹出来的风裹挟着浓重的汗酸味和尘土气息，黏腻地扑在皮肤上，非但没能带来清凉，反而更添了几分烦闷。李建国佝偻着背，坐在吱嘎作响的铁架床边沿，粗糙黝黑、布满裂口和老茧的手指，一遍遍无意识地摩挲着安全帽边缘那道狰狞的裂缝——那是上个月从天而降的砖块留下的印记，像一道紫黑色的、永不愈合的伤疤，刻在头盔上，也刻在他心里。窗外，铅灰色的乌云正从天际线急速翻滚、堆积，如同千军万马奔腾而来，云层深处传来沉闷压抑的滚雷声，轰隆隆……轰隆隆……一下下震在他心坎上，与他心底那团淤积已久的、沉重得化不开的愁绪产生了强烈的共鸣。
“老李，晚上去不？”
一个带着浓重鼻音的声音突兀地在门口响起。
李建国惊得一颤，猛地抬起头。是老周。他不知在那儿站了多久，手里捏着个只剩下小半瓶的廉价二锅头瓶子，廉价白酒辛辣刺鼻的气味混着他身上的汗味飘了过来。老周浑浊的眼睛里闪着一种近乎孩童般的期待光芒，直勾勾地盯着他。
“去哪儿？”
李建国闷声问，声音像砂纸磨过粗糙的木料，透着浸入骨髓的疲惫。他注意到老周嘴角还沾着一粒干硬的米饭粒，那是中午在工地上那油污满地、苍蝇乱飞的简易食堂里，匆匆扒拉几口冷掉的饭菜留下的痕迹。这粒小小的饭粒，像一根微不足道的刺，却偏偏扎进了李建国此刻异常敏感的神经里。
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