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寒风像裹着冰渣的刀子，呼啸着灌进剑城错综复杂的巷弄，在斑驳的墙壁和堆积的垃圾间碰撞出凄厉的呜咽。
时值深冬，连日光都显得吝啬，惨白地照着一地狼藉，却带不来丝毫暖意。污水坑凝结着浑浊的冰壳，踩上去发阵阵“咔嚓”声。
巷子最深处，背风的墙角下，一个小乞丐蜷缩成一团，试图用满是破洞的衣衫抵御这蚀骨的寒冷。他很瘦，黑黢黢的，几乎皮包骨头，宽大的破衣服空荡荡地挂在他身上，更显得他弱小无助。长时间的饥饿和寒冷让他不住地发抖，牙齿磕碰的“咯咯”声在寂静的巷子里微弱地回响。
他叫……他没有名字。或许曾经有过，但早已被遗弃在更久远的、模糊不清的记忆里。别人叫他“喂”，或者“小崽子”。
胃里像有无数只老鼠在疯狂啃咬，传来一阵阵烧灼般的抽痛。他已经两天没吃到任何像样的东西了。昨天在酒馆后巷，他像野狗一样和一条真正的野狗争抢客人吐出来的残渣，差点被咬伤，最终只抢到一点带着酒臭的、糊状的恶心东西，勉强压了压那磨人的饥火，此刻早已消耗殆尽。
他哆嗦着，几乎冻僵的手在怀里摸索了许久，才极其小心地掏出半块东西。
那是半块带着霉斑硬的像石头的馒头。这是他今天唯一的收获，从一个挑剔的富家马车夫扔出来的垃圾堆里，冒着被管事驱赶打骂的风险，像寻宝一样翻找了半天才找到的，找到时还差点被一条嗅着味来的流浪狗扑抢。
他盯着这半块救命的馒头，喉咙剧烈地滚动着，干裂起皮的嘴唇翕动，胃里发出几乎要痉挛的嘶鸣。生存的本能疯狂地催促他立刻、马上把这东西吞下去，转化为一点点可怜的热量。
但他没有。
他的目光，艰难地从馒头上移开，越过冰冷碎石铺就的肮脏小巷，落在对面那堵半塌的断墙下。
那里，靠着一个人。
一个几乎与墙角阴影融为一体、像被世界遗忘已久的人。头发脏乱板结，如同一个破烂的鸟窝，遮盖了大半张脸。露出的部分皮肤蜡黄，紧紧包裹着高耸的颧骨，深深凹陷的眼窝里，是一双睁着、却空洞得没有任何焦距的眼睛。他穿着一身破烂不堪、几乎看不出原本颜色的衣衫，就那么僵硬地靠坐在那里，一动不动。连胸膛的起伏都微弱得几乎看不见，只有偶尔吹过巷子的寒风，才能拂动他几缕干枯的发丝。
他像一尊被遗弃在岁月废墟里的石雕，散发着一种比寒风更刺骨的死寂。
小乞丐知道这个人。他在这里很久了，比自己待的时间长得多。没人知道他叫什么，从哪儿来。其他乞丐和流浪汉都绕着他走，说他是哑巴，是疯子，是不祥的征兆，靠近他会沾染晦气。小乞丐有时路过，会觉得他那双空洞的眼睛，比剑城最冷的冬天还要冻人，看久了仿佛灵魂都会被吸进去。
但他也看到过野狗对着这人呲牙，试探着靠近，想啃食他那双看似毫无知觉的腿。结果，那如同石雕般的人，眼皮都未曾抬一下，只是放在身旁的那根锈迹斑斑勉强能看出是剑形状的铁条，似乎无意识地、极其轻微地动了一下。就那么一下，那几条野狗就像被无形的鞭子抽中一样，发出恐惧的呜咽，夹着尾巴逃跑了。
小乞丐看着手里那半块弥足珍贵的、能暂时驱散死亡阴影的馊馒头，又看看那个仿佛随时会冻死或者饿死亦或者干脆就这样化作石头的人。
一种复杂的、连他自己都无法清晰言说的冲动，压倒了那几乎要烧毁理智的饥饿感。
他舔了舔干裂得快要出血的嘴唇，喉咙里发出低低的呜噜声，似乎在和自己搏斗。最终，他像是下定了某种决心，用尽力气，慢慢地、颤抖地站了起来。
冰冷的寒风瞬间毫无遮挡地灌满他全身的破洞，让他打了个剧烈的寒颤。他跺了跺冻得失去知觉后如同踩在针尖上的脚，拖着虚弱疼痛的身体，一步一步挪到那个男人面前。
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